C'est l'Absolu, la Création et l'Attente.
Entre deux manifs, entre deux coups de gueule...
Des aller-retours entre la Réalité et Zion.
Ces sales petites têtes connues,
Ces souvenirs 'novemberesque', teigneux.
Ces mots dispersés mais réguliers,
Qui reviennent à temps, pour succéder aux précédents.
Le temps est devenu ce que l'on veut qu'il soit:
Une incarnation grossière de la liberté.
Une succession d'heures plus ou moins délimitées.
Le temps n'EST plus.
A l'image de ces Champs Epuisés pris par la force.
Le Bordel atteint à présent quelque chose de la vie.
Quelque chose de la solution.
LA MISERE EST UNE PAGE
VOUDRAS TU LA TOURNER?
Le rouge pour naître à Barcelone,
Le noir pour mourir à Paris
Quand poussent dans l'ombre complice,
Des fleurs du mal de 17 ans
Dans ce monde où les muselières ne sont plus faites pour les chiens





