Pauvre monde qui s'éreinte. Puissances qui s'égorgent, s'entre-tuent pour une parcelle de terre, pour le sacre de réminiscences. Et toujours les symboles, foutues icônes universelles. Parlez de destin et d'étoiles, fuyez retrouver ces putains d'ancêtres déchus! Camus, Queneau, bordel où êtes vous? Ressortez, Vous, de ces entrailles tâchées, ressortez faire rêver le pauvre Monde souillé!
Jouez des mots que nos gosses ne comprendrons plus.
Mais il n'y a rien à comprendre!